carlos
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mencionado por:

Federico Falco
Gabriela Milone


Menciono a:


Arturo Carrera
Alejandro Schmidt
Silvio Mattoni
Liliana Lukin
Gabriela Milone
María Negroni
Carlos Schilling
Hernán Arias


Biografía:


Carlos Surghi nació en Villa María un 9 de Agosto de 1979.
Poeta, ensayista, crítico literario y Licenciado en Letras por la Universidad Nacional de Córdoba; ha publicado en diversas revistas del país y del extranjero.
Mujeres enamoradas (Ediciones Recovecos, 2006) es su primer libro de poesía por el cual recibió el Premio Estimulo 2005 de la Agencia Córdoba Cultura.
En la actualidad trabaja en la confección de un libro de ensayos titulado La intimidad y en dos libros de poemas: Temporada de verano y Regalo de bodas.


Poética:

“La escritura es una forma extrema de la felicidad; está llena de intensidades y saltos, ritmos y tonos, detalles por detrás de lo cotidiano en frases que parecen irreales. ¿Qué se hace con ello, dónde acaba esa constelación de destellos previos al después de la experiencia, en qué espejo todo se repite, se pierde y se vuelve doble, otro, si mismo? Por momentos creo que a estas preguntas sólo puede responder lo más deseado, lo que siempre se está escribiendo, una y otra vez: un largo verano, un nombre incomprensible, ciertos gestos y actos del amor y el desdén. A fin de cuentas, la complejidad de todo lo nombrado, puede pensarse como una poética que gira sobre las imposibilidades más íntimas de cualquier experiencia.”


De La intimidad
Los años de la experiencia o la educación sentimental; los encantos de Flaubert (Inédito)

Poemas:


ALGO HERMOSO
sucede adentro mío,
el milagro habla en mi cuerpo
no puedo confiártelo
le temo a las palabras
y tus preguntas
le temen a mi silencio;
sí, ahora que sonrío
me alejo de todo,
tus reproches
tus excesivas atenciones
la constancia
en mi nombre
y en mi gracia;
lo sé, tuve que dar
una serie de firmes
saltos en el vacío
para caer aquí
y esperarte y saber
si por mí vendrías
y así no quedar presa
de mi propia convalecencia,
o tener que pedir
también por tu agonía;
luego sucedió
simple y tonto
como llorar
y querer detenerlo,
como cambiar el juego de las imágenes
por la ley de los estados sorpresivos;
el milagro habla en mi cuerpo
así, algo hermoso entre los dos,
sucede por los dos, adentro mío;
yo doy vuelta tus palabras
en la desnudez de mi cabeza,
hago de ellas
los tristes adjetivos
al mundo de mi vientre
¿aprenderías a tocarme,
me enseñarías
esa misma lengua
que habla como mi estremecimiento?
te invito a entender
todo lo probable
de querer mi inconstante posibilidad
al desear tenerme y resguardarme,
y es que este amor pide
responder por lo imposible
y ni siquiera yo misma
me he aventurado
en el juego de su desventura;
sólo entonces
sé que las excusas
son intransferibles
a la lengua que habla
en otra pasión,
pero si escucharas
o pudieras ver
sin necesidad de
seguir mirándome que
algo hermoso
sucede adentro mío,
creo, sin pedidos ni ofrendas,
con lo arriesgado que acarrea
toda esta ceguera de
màs y màs amor
que podrías entender,
es algo así como
acostumbrarse a la quietud
¿el remanso de los años?
¿el uso y la conquista
atinada de este cuerpo?
no, tan sólo
tener tu mano en mi sexo
y mi sexo en el gusto de tu boca,
reconocerme
olvidarme
olvidarte
y también a la inversa
al fin y al cabo
de eso se trata
“probar perderse”,
pero sin esa cadena
atada a mi cuello
y tensada en tu mano,
durmiendo y despertando
los dos sin ser ambos
los cuerpos que se extrañan
en la ciénaga de esta
cansada posesión;
algo hermoso
sucede adentro mío,
el milagro habla en mi cuerpo
no puedo confiártelo
¿podrías tan sólo
creer en ello
y esperar por todo
aguardando en mí
por eso que a mis palabras
aún no ha llegado?



De Mujeres enamoradas, Ediciones Recovecos, Córdoba, 2006.






Los nombres


No, es mentira, no escribo sin descanso
en todo caso, descanso en lo que escribo;
y la aclaración es válida como agitar
el fuego del mito que me alimenta.
Detrás de la foto, entre las inscripciones,
esa mañana había un ángel y detrás de él
una luz muy clara… y tras la luz…
mis lentes negros con un dejo de ironía, ya
no había nada… ¿se alcanza a ver?
¿importa que se vea, claro y firme
como un regalo o una coronación?
¿entendés de qué te hablo?
Es así, aunque no lo creas,
lo escrito es igual a lo escuchado
como lo visto lo es a lo invisible.
Vos ahora pareces un fantasma entre
las huellas de las letras y el disimulo
de los nombres y las direcciones,
después, cuando los números ganen el azar
vas a ser para mí que sumo y resto
un animal que come de la voluntad
el corazón cansado, el cristal en la rama
y al fin, cuando ya no queden metáforas,
sólo una profunda forma sin nombre
en el desierto que inunde lo real.
Es así, todo ésto debe encontrar
un cuerpo de sonidos, un delicado tejido
un principio en su estornudo o un final
cuando la cifra acertada se pronuncie
y yo pueda al escucharla robar el oro
de esa música que queda: “puedo sentarme
a su lado, chicos, es que… no me siento bien”
Eso decía tu tímida frase como
una moneda repiqueteando
en el agua profunda de esa noche
cuando así resuena el remolino
el golpe pesado de una piedra
los breves acordes en los bordes de los vasos.
No, la soledad es una excusa a la hora de pensar
simplemente en cómo adueñarse de ella,
lo que sí hace falta es la felicidad extrema,
escribir -bien o mal- trata de
acercar la proximidad de las cosas
¿qué importa poseerlas o guardarlas bajo llave
si un ruido pequeño las llama y las encuentra?
Vos ¿cómo te llamabas?

De Regalo de bodas (Inédito)




El baño de la mañana

Lleno el tiempo con anotaciones o frases que voy a decirte
para poder entender algo de todo o quizás seguir esta convicción;
me levanto, doy unas vueltas locas a los libros en los estantes
simulo concentrar la atención en unos cuantos nombres
y alguna que otra idea que trato de escribir desde hace años
y que a veces, con buenaventura y empeño, termina siendo un libro
igual que ese que te regalé pero más personal, sin tanta corrección.
Las primeras llegan a mi cabeza con el agua de la ducha,
se mezclan con el recuerdo de los amigos riendo, los inexplicables
compromisos del amor vuelto dulce cortesía, boda sin su funeral…
¿cómo estás? ¿cuánto tiempo? ¿te ví por ahí envuelto en halagos?
¿y el hijo de… ya está tan grande que parece más hermoso que nosotros?
¿por qué ella no va tras el ramo de la novia? ¿de qué hablarán sus amigas?
¿pero, qué tiene ese chico que ella aún está a su lado?
¿él siempre elige las mismas novias? ¿por qué todas se parecen entre sí?
Lo sé, son torpes y balbuceantes, hay que traducirlas con esmero
y separar la paja del trigo, la viga del ojo, propio y ajeno
el mal sueño del buen vino, lo que tarde no dije y olvidé
de estas frases y otras más que caen como el agua fría.
Es como si llenara un pozo con la tierra que antes he sacado,
hasta que algo me dice que es inútil, pero tengo que anestesiar
la inmensa voluntad y armo con esos movimientos cerebrales
trabajos de precisión, ejercicios de autoayuda, parlamentos
¿cuántos años tenés? ¿cómo te llamás? ¿por qué te reís? ¿te sentís bien?
¿si yo hubiese puesto mi mano en el sitio equivocado
aún podría saber qué tuvo que vivirse para estar a tu lado de cuerpo entero,
o los movimiento siderales son inalterables y ya nos esperan
aquí y allá, entre tanta gente, ruido mágico o simple encanto de tu parte?
¿y después, cuando uno se queda lleno de preguntas
sin siquiera tener la velocidad mental para intuirlas ante el otro
que sólo atina a hablar como si eso fuese una filosofía desnuda de sofismas,
de qué modo entonces, te contestás ese círculo vació, ese limbo de miradas?
Hundo mi rostro en la toalla que acerca mi mano,
respiro la humedad necesaria como para dejar que
todo se escurra, se pierda en la tela que succiona
las fibras más íntimas de estos pensamientos: ansia, deseo
y hasta el miedo vuelto una pequeña bola de pelo;
todos, uno tras otro, libres o entrelazados por su luz
se vuelven una línea arrugada sobre la palma de mi mano,
con ella escribo ésto, acomodo mi cabello en el espejo
que siempre es la vuelta atrás de todo cuanto he hecho
¿dónde estuve tanto tiempo que llegué a creer en libros,
sentencias escritas por otros, robadas a quienes me amaron,
bien o mal, en la lengua inflamable del payaso que fui?
Pienso, mientras miro mi cabeza iluminada y resuelta:
esta droga de la mañana es mucho más potente
que ese líquido negro del desprecio que probé
me hechizó, me mareó, me transformó y me enamoró.
Estoy desnudo y limpio sobre mi cama protegido de todo,
respiro una profunda fragancia alcalina entre
el sueño pesado de la noche que se levanta
y los rayos blancos que golpean mi espalda
¿me vas a llamar antes de que te vayas?
¿por qué siempre estaré pendiente de un nombre
si he tenido ya mi cuota suficiente de estéril vanidad?
¿será verdad eso que mi novia de los dieciséis me dijo
cuando yo era más joven que ahora, mañana y siempre?
“mirá: es jodido aferrarse a una frazada de células y piel caliente
vos me entendés, hablo del amor perecedero que nos tenemos.”


De Regalo de bodas (Inédito)