mario
Posted by Picasa

mencionado por:

Valeria Dubinowski

menciona a:

Monica Sifrim
Hilda Rais
Milagros King


Poética:

Llevo mi Gloria conmigo / Cuadernito que viaja a todas partes
/ Cuando hablamos / No creemos todavía del todo / En eso que decimos.

“paso es el paso del mulo en el abismo” Lezama dixit.


bio/biblio:

Mario Nosotti San Fernando, Bs As, 1966. Formó parte de la antología de la 1º Bienal de Arte Joven.Colaboró con las revistas de divulgación cultural Parte de Guerra y La Otra. En 1998 publicó Parto Mular (ed Ultimo Reino).Poemas suyos en Diario de Poesía, Zapatos Rojos y Tsé-Tsé.. Tiene inédito el libro El proceso de fotografiar. Dirige la hoja de poesía Música Rara..



Poemas:

(de Parto Mular)


Flores independientes de la nieve


El presente.... se declama en viva voz
.......la conciencia de un suburbio.
un estar diletante....en la ventana de las cosas
.......apisona el murmullo
y la grieta se salva en un flotar
...........casi hombre.
al morirse nada cuesta...pincharlo.....desmentir la pompa.
el afecto de la propia garra
......mas allá de una comarca
por el pasto deseable...que la boca supura.
del caerse en el feto....el reclamo
.........es pellizco de germen
propiedad al partir de la pulpa....del terror
.........pero así nos reconvierta.








(de El proceso de fotografiar)




XIII


Veo esa foto de Picasso del ‘44
de pie en su habitación revuelta,
con el torso desnudo como un viejo
boxeador retirado,
se ajusta el pantalón
y mira hacia el fotógrafo como
increpando ¿qué querés?.
Se ve al fondo un baúl
atiborrado de libros y pinceles
también hay ropa, papeles, nada
que en su actitud denote un más allá
algún aura de artista.
No se nota muy bien si está descalzo
o si tiene pantuflas, y mirando mejor
parece que sonríe, descreyendo.
Podría ser Picasso
si no fuese mi abuelo.






(inéditos)




Lonja


Fabulosa la carne
se cortaba con...el tenedor
mientras atardecía entre las brasas
croar de ángeles....bramaba en una especie
como de griterío en extinción

Se iban uno por uno levantando
lonjas de verde claro....pulida ensoñación que saca
por la ventana enseres
para que humeen hombres como sombras
a recostarse.....a buscar en el catre
la reconciliación

Inolvidable el trapo....mojado de relincho
el agua que cuarteando el brillo se descuelga
mapa de cuero el gesto disposición vacuna
en la tabla gastada laten los huesos planos
los cardenales duros que la lluvia no lava

Con aquélla primera virtud de ensoñación
evaporan de a poco los verdes humedales

Hueco en la comba abierta
Dador de las herencias de calor a curvar






Es un impacto oscuro
casi ruina del holgado mantel.
Lo vegetal afuera en algún lado.
El cuarto que se inunda con el polvo
solar. La mañana es lugar que busca
y me dice sentáte, escribí.
Una chapa ventana mitad óxido
y mitad puntos negros de soldadura
el marco con bisagras para ver
caracteres mecánicos de un libro:
bastardos del pensar que somos
los hijos no buscados de algún modo
son lo que más deseamos.
Pero yo no quería perderme
más allá de la dura
persistencia del acto
leer por levantar una mirada
y ver esos contornos de sombra sacudirse
o vibrar.
De pronto siento que algo me acompaña
la soltura del agua en los reflejos
por el piso engomado. Se oyen rumores
lejos. Casi todos trabajan
hasta los otros pájaros que cantan
recordando que apenas soy un punto
de la línea que sigue.




Por cada sueño de la levedad
se cruzan las alarmas de los santos
ellos trazaron su circunferencia
y miraron adentro

Una forma consiste
en otear a lo lejos y escribir
lo que se ha recogido no se sabe dónde.
Otra forma es trabar una lucha
elevarse pisando
salientes y hendiduras
asentando la uña del zapato.

Tengamos la ilusión de recoger
después hay sólo hilos, yeso.

Con eso nos metemos y eso
da la gracia.

Los santos botan lámparas
que a poco los consumen.

Entran así a la noche inmensa.